Деревянными фенами мудаков,
Пересушен источник света:
Было рано сценарий писать такой.
Стало поздно. Так что ж об этом?
Было рано. И поздно теперь -
Все отгуглено и заброшено.
Деревянным ломом закрыта дверь,
И забита, и запорошена,
И завалена грудой немых камней...
А живое на ноль помножено,
И сердца звенящих прошедших дней
В катакомбах Парижа сложены.
Все проварено, выжжено, как чума,
На запчасти, как миф, разделено:
Кости веером, черепа
Формалином с сердцами склеяны.
Всё сожжёно. И растворился дым.
Жизнь вперед, что с того, что заживо.
Не вернут убытых людей коды
Программиста. Не будет дважды!
Не войти в ту же реку живой воды,
Да, пожалуй, что и не надо...
То, что топит в сердце любые льды
Убивает похлеще яда.
Катакомбы
© Copyright: Римма Фролова, 2018
Свидетельство о публикации №118013101176
Свидетельство о публикации №118013101176
Рецензии