Почему меня, милый, не спросишь,
Что с утра у меня на душе?
Может радость, иль, поздняя осень
Быть счастливой мешает уже?
Почему ты в глаза не заглянешь,
Как в те, - юные было года?
Может, думаешь сам ты все знаешь?
А печаль моя так, - маята.
Будет в жизни и неба прохлада,
И согреют нас теплые солнца лучи.
Друг для друга с тобой мы награда,-
Не дадим счастью - сбиться с пути.
Еще будет...
© Copyright: Вера Ена-Сысоева, 2018
Свидетельство о публикации №118013009797
Свидетельство о публикации №118013009797
Рецензии