Не нужны слова. Утихла речь.
Ах, куда бы от неё забечь?
Ах, зачем бы сочинять стихи?
Все слова прозрачны и легки.
Все слова легки, как пустота.
Сектор нарисованного сна,
тень неопалимого куста.
Рядом с домом старая сосна.
Ведь жива, а спит себе и спит.
Летаргия, а проснётся в смерть.
Ветер с ней, уснувшей, говорит.
Ею может смело он вертеть
как угодно и толкать, пинать,
иглами сухими шелестеть.
Это я, чтоб жизнь не вспоминать,
в прошлое опять не улететь.
Что поделать, если снова грусть
одолела на исходе дня?
Баловень я грусти. Ну и пусть.
Хватит и закатного огня.
Не нужны слова. Утихла речь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118013002713
Свидетельство о публикации №118013002713
Рецензии