С меется вечер надо мной,
К ак будто краски все прокисли...
У же нет мочи слушать мысли,
Ч то что-то шепчут головой .
Н у что же так неймется им?
О ригинальностью не блещут...
М огли бы, но опять клевещут
Н а тех кому не стал своим.
Е ще и подлая луна
Т аращится в окно бесстыже,
А как хотелось быть всем ближе,
К ак будто в том моя вина.
Скучно мне так
© Copyright: Василь Чайка, 2018
Свидетельство о публикации №118013001861
Свидетельство о публикации №118013001861
Рецензии