Прозрачный человек или Месяц Луны гл. 22

  Яркий фиолетовый тюльпан в одиночестве возвышался на безкрайнем  поле.
 Он был один.
Не было пения птиц, не было ласкового ветра, не было шепота воздуха.
Но  он помнил все.
И это все - передал  мне.
-----------------------------------------------------

Я бродила среди любимых картин, в основном это были художники-чувства, я читала их состояния, на полотнах  они рисовали  не луну и не ее тени, хотя и изображали нечто подобное, они рисовали себя, свое сердце, свой ум, свои слова, которые не могли сказать, не выплескивались, не слетали с губ, но рука водила кистью и пела свою песню.

В этот раз я почувствовала слишком много... Эти состояния наложились друг на друга.
Нет, конечно, в чем-то, даже - в основном, они были похожи, они были об одном: они были невысказанным в своей силе ожиданием великой любви невыразимого запредельного мира, живущей где-то там, в безконечности фиолетового тюльпана.

Но все же...все же ...все состояния  были разные. И в этот раз я почувствовала слишком много. Я  опустилась на скамейку и прикрыла глаза. Все - финиш. Накрыло.

 Мне надо было б побыть там долго, посидеть в одиночестве, не замечая проходящих мимо, побыть в тишине с этими картинами, упорядочить свои ощущения...

Не получилось.
Я унесла их в себе: каждую жизнь, каждое чувство.

Потом я, конечно, справилась, но в процессе этого затратила очень много сил, энергия истончилась, но приобрела и другие, незнакомые мне ранее оттенки.

Нить времени...Я соединила ее в себе.
-----------------------------------------------------

  Перестала видеть сны. Вернее, запоминать их. Это очень удивительно, чтобы вот так ничего не запоминать, но продолжалось это уже долго, и даже уговорила себя  не грустить, что ж тут поделаешь: стираются при переходе.

Вспомнилась история о знаменитом музыканте. Он был очень знаменит и очень одинок. Ну это как бы очень обычная история мира.
Но вот что подумалось: этот музыкант иначе не мог, он должен был быть безкрайним в своей внутренней пустоте, чтобы через скрипку выразить всю невыразимость своего чувствования.

И тогда художник смог нарисовать свою лунную ночь.
И тогда  я смогла  соединить  в себе нить времен...
и где-то там, в безкрайнем поле, смог вырасти фиолетовый тюльпан, который помнил все.