День напичкан неба потрохами.
Первый снег. Ноябрь. Расселось чрево
слабенькое зимнее, пока что
и до декабря не дотянули.
Жаловаться что ли на погоду
каждому бессмысленному году?
Ведь вопрос о смысле сам без смысла.
Каша смыслов подгорела, скисла.
Следуя за смерти зодиаком,
жизни цель кривляется макакой.
Прикипеть бы к миру всей любовью...
Мир, однако, не повёл и бровью.
Пролетаю Харьков, Богодухов,
и ещё какую-то Европу,
и Озёр Великих пресноводье.
Нет мне утешенья и покоя.
Только мокрый снег на горизонте.
День напичкан неба потрохами...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012902269
Свидетельство о публикации №118012902269
Рецензии