На темы Ф. И. Тютчева 8

                О бедный призрак, немощный и смутный,
                забытого, загадочного счастья!

Загадочное счастье. Врёт ли память
или не врёт и так оно и было?
Отчаянье с любовью пополам,
империи крушенье, нищета.

Смешалось всё. Ау, поэты-психи!
От Пушкина до Бродского, вы тоже
себя не понимали. Что уж счастье,
кто разберёт что с нами происходит?

Стеклянный небосвод солнцезащитный
вдруг распахнулся под напором чуда
и пропустил немного больше света.
И вот уже истерика и клятвы,
забыты обязательства и хрупкий
ломается уклад, а с ним и чьи-то
случайной жертвой жизни в пропасть, в пропасть...

Безумие, и ночью вой вервольфа
из глотки рвётся. Ветхий, пыльный город
с трудом стоит под натиском проклятий.

Всё так непрочно. Случай ли, судьба
иль Божья благодать нас охраняла?
И счастье или бред воспоминаний
сознанье цементирует, чтоб жить
и старость на спине тащить, как домик
улиткин, и в конце остановиться,
мерцающий свой след прервать молчаньем?