... и сладко жизни быстротечной
над нами пролетала тень.
Тень налетала на плетень
и трясся быстротечный день.
Что память? Только в настоящем
мы зрим прошедшее бодрящим.
Весь в ретуши времён эскиз
и сел, как муха, на карниз.
Сейчас, жужжа, сорвётся с места.
Умрёт от старости невеста,
жених, опершись на клюку,
ей вслед кричит: Ку-ка-ре-ку,
размыт в Альцгеймера тумане,
макакой писаном романе.
Ведь толком мы не помним даже.
Лишь чувство горечи на страже,
тоска ушедшей в мрак любви.
Как чувство это ни зови,
оно одно за всё в ответе,
не тонет в днях, не тонет в Лете.
На темы Ф. И. Тютчева 6
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012902200
Свидетельство о публикации №118012902200
Рецензии