Не время выкликать теней:
и так уж этот мрачен час.
Что было, то уж не понять.
Кромешный день свистит в мозгу.
А после полночь не унять,
хихикает, плюёт лузгу,
как вроде баба из глуши.
От сна какие-то шиши,
пунктир видений, бесов рой,
и кажется, каюк порой.
Повис в постылой пустоте.
Пишу вот, а слова не те.
Себе уже не объяснить,
а не кому-нибудь ещё.
И начинает ночь казнить,
летишь, как вышвырнут пращёй,
и кутаешься в лунный луч,
чтоб защититься от теней.
И плавится луны сургуч
поверх мерцающих огней.
На темы Ф. И. Тютчева 4
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012902184
Свидетельство о публикации №118012902184
Рецензии