На темы А. С. Пушкина 10

Петр Шмаков
                ... вот уж он далече скачет,
                лишь глаза во мгле горят...

Страх мой и тоска-кручина
налетают, словно бес.
Неизвестна мне причина.
Вот он, снова в душу влез.

Космос – труп, но мы-то живы
и сознание терять
от случайности паршиво,
смерть устал я догонять.

Износились все, кто дорог,
и осталось вторсырьё.
Время... время – главный ворог,
годы – юркое ворьё.

Старый серый город в тучах
провалился в яму сна,
неконкретный и летучий,
словно ранняя весна.

Что же это – Божья воля
или Сатаны закон?
Кто тебя усеял, поле,
этим самым? Жизнь как сон.

Каждый час – удар набата.
Потому-то я один.
Время лёгкое, как вата,
и под цвет моих седин.

А любовь легла узором
струй холодных на стекле.
Рамы треск под ветром спорым
и горят глаза во мгле.               


© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012902159
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Петр Шмаков
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Петр Шмаков