Месяц ясный светит хладно,
грустен ветра дальний вой.
Я под ветра дальний вой
сиднем сел, как домовой.
Память мне попутал бес,
словно зимних вьюг замес.
Толк в сиденьи невелик.
Смерть пока не кажет лик,
но покажет ведь поди.
Сердце прыгнет из груди.
Иль простит мне мой удел,
что за ним не доглядел?
И ударился башкой
так, что только ах! и ой!
- Ай! Болит! - Кричал впотьмах,
прятался во всех углах.
Но не спрятался, нашли,
повели. И вот, пришли.
Как сейчас, ноябрь стоял.
Месяц хладный луч ронял,
бил им без зазренья в глаз.
Ветра ария вилась
про забытый в детстве дом.
Завязалась жизнь узлом
крепко, что не развязать.
Станут с неба дни свисать
бахромой дурных погод.
Будет так из года в год.
На темы А. С. Пушкина 8
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012902122
Свидетельство о публикации №118012902122
Рецензии