Мои хладеющие руки
тебя старались удержать...
И ничего не удержать.
И не пытайтесь, всё пустое.
Мир не устанет угрожать.
Моё-то дело холостое.
Я взвесил всё, переварил,
согрел хладеющие руки
и сказку в кипятке сварил,
чтоб мягче сделалась в разлуке.
Песочный замок укрепил
я прочным бредом песнопений
и не слезами окропил,
а грешным вымыслом молений.
И не смирясь, сижу в тиши
и говорю с почившей в бозе.
А полночь кажет мне шиши.
А лунный луч острей занозы.
Вот так я доживаю век
и ничего, пока не умер.
Ведь изворотлив человек,
а смерть и жизнь едины в сумме.
На темы А. С. Пушкина 7
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118012902102
Свидетельство о публикации №118012902102
Рецензии