Высок Высоцкий

«Ребята, всё не так, как надо!», –
Внадрыв хрипит в мир Человек
В который раз уже с экрана
Сегодня. Струны Бард-Поэт
Терзает пальцами нещадно,
Хватает воздух ртом так жадно, –
На шее вздулись вены; взгляд –
Вточь против танка встал Солдат…
Вот – самый край он, взрыв на взлете!
В ответ киваете. Слезу
Кой-кто роняет, вточь звезду…
О жизни – Правде и неправде,–
Высоцкий так сумел нам спеть,
Что выше слов тех – не взлететь!

Но вот прошёл день Юбилейный.
Исчез с экрана Барда лик.
Уж не хрипит двужильный Гений;
Затих… на год; пал будто «Миг».
Вчера, кто каясь и сморкаясь,
Рыдал от песен, не стесняясь –
Глядь, нынче снова «в колее
Своей», – весь серенький как все:
Диктует быт им – «бог мещанский».
Да что об этом говорить?
Видать, оборвана та нить, –
Чем души держит Дух. Высоцкий
Об этом в мир поёт… Поэт
Высок столь духом – Человек!

Да день наш – форменный образчик
Двуличья; точно – маскарад.
Тон задаёт-то сам «гарантик».
Вкруг трона – маски, к ряду ряд.
И корчат ж мины – ну, «святоши»!
Делища же – мутнее ночи.
И черти сгинут, видно, там –
В счетах их: нет конца нулям!
Да не поёт никто про это
В наш день «открытый, гласный». Что ж,
Ору! Знать, сгину ни за грош;
Знать – доля, сути Суть поэта.
Был б счастлив Там, – коль Барду смог б
Прочесть свой стих! Хоть пару строк...

Высок Высоцкий! Он мне – Пушкин.
Воздвиг он памятник себе
Нерукотворный: стал Народным,
Своим, понятным всей стране.
Но даже он с его надрывом,
С его огнем душевным, пылом,
При жизни идол и кумир, –
Не смог очистить этот мир
От злобы, чванства, лжи, мздоимства…
Хрипел: «Ребята, все не так,
Как надо!». Пал вот… Но звучат
Слова Поэта, как молитва,
В сердцах людей, – в час роковой,
В миг горя, счастья… Он – живой!