Мы серые фрески, разбитый витраж,
Полотна, сожженные чьей-то рукою.
Тот самый этюд и игра напоказ –
Игра «понарошку». Со всеми. С собою.
В нас мелкое крошево сумрачных дней,
Насмешка кривая над бытом и дружбой,
Зеркальные, колкие в бездне своей,
И робкие малость. По осени. В стужу.
Мы серые фрески. Мы замкнутый круг.
Нам нечего вверить судьбе и свободе.
Что может случиться? С чего бы так, вдруг,
Нам место подарят на каменном своде?
Серые фрески
© Copyright: Победа Кадма, 2018
Свидетельство о публикации №118012910789
Свидетельство о публикации №118012910789
Рецензии