Очень хочется писать о любви,
Столько слов красивых знаю о ней.
Но как вспомню разговор с визави,
Не скользит перо и всё, хоть убей!
Визави - это, стало быть, баба моя.
Так-то женщина, ни дать ни отнять.
Но порой ведёт себя как змея:
Яду льёт, ну ванну можно собрать.
И что странно, ни с того ни с сего…
Просто так, вожжа попала под хвост.
И качается моё статус-кво,
А по комнате гуляет норд-ост.
Дал же Бог, определённо, талант:
Захотелось, и раздула скандал.
Умудрилась сунуть бурю в стакан,
Подтверждение вам, мал да удал.
Обижаю, говорит, беспрестанно её,
И такой-то я друзья и сякой.
Ох, надоело воевать, ё-моё,
Я же так люблю семейный покой.
В общем, тает на глазах романтизм…
Про любовь на лист не льётся строка…
А наружу так и лезет цинизм:
Про Ивана, про меня, дурака…
Про любовь
© Copyright: Михаил Миронов, 2018
Свидетельство о публикации №118012910608
Свидетельство о публикации №118012910608
Рецензии