Исчерпан яд в мехах,
Простёр по ветру руки
Чуть умирающий тяжёлый вздох,
Исторгнутый в стихах
И вылезший со скуки
Из рта на треть, - охрип тут он, издох.
Изогнутый сустав
Порабощён костями,
Что весом и количеством гремя,
Изрядно подустав,
Извешали цепями,
Изнежностью вместилище срамя.
В мехи стекает пот,
Броженье продлевая
Дрожжами яда, в бурдюке с тоской
И скукой, что растёт,
Всё солнце затмевая,
Стремя покой под гробовой доской.
В сустав вонзился дёрн
Спустя века столетий,
В низине пролежав, прирос, признал
И под пастуший горн,
Меж гулких междометий,
Расползся стан в траве у статных скал.
Немыслим мысли стук,
Не скажет боле колкость
Своё сказанье дерзкое, отнюдь,
Скукой меж праздных скук
Собьёт, прикажет смолкнуть,
Испепелив в увечьях жизни суть.
(24.05.08)
Лень в семнадцать атмосфер
© Copyright: Дмитрий Манфред Пушкарь, 2018
Свидетельство о публикации №118012807422
Свидетельство о публикации №118012807422
Рецензии
