Проза жизни

Старушка в скромном платьице
Знакомый всем портрет.
Не счесть морщинок на лице
От пережитых лет.
Спасти семью не удалось,
Похоронила мужа,
И поясок тогда пришлось
Затягивать потуже.
Она инфаркт перенесла,
Лишилась правой почки.
Когда к ней в дом беда пришла,
К себе позвали дочки.
И опираясь на костыль,
Бредет, дорог не зная.
Немой вопрос в глазах застыл:
Нужна ли им, больная?
У каждой воз своих забот,
Дома, мужья и дети.
А для нее в часы невзгод
Родней их нет на свете.
Татьяна открывает дверь
И смотрит виновато:
-Живу на пенсию теперь
И денег маловато.
На шее Валька у меня
С подросшими мальцами,
Нам все трудней день ото дня
Сводить концы с концами.
Тебе я чаю предложу
И отдохни с дороги.
Потом к Тамаре провожу.
У той больные ноги.
Ей дали группу по весне.
По дому еле ходит.
Она вчера звонила мне,
Что места не находит,
Переживает за тебя,
Поверь, я это знаю.
Мы все соскучились, любя.
 Ну что  ж, пойдем, родная.
Взошла луна на небесах
И зажигались звезды.
А у старушки на глазах
В тот миг блестели слезы.
Она ведь жизни им дала,
И душу рвала в клочья,
От нищеты их берегла
В заботах днем и ночью.
Теперь состарилась она
И корчится от боли,
И даже детям не нужна,
А обществу - тем более.
Куда бредет чужая мать
По снегу в день морозный,
Мы начинаем понимать,
Но только очень поздно.