29. 07. 17

уже не раз я писал вам строки о нежных чувствах в душе моей. но коль душе моей одиноко, имею ль право писать о ней?

пишу о радости. не о боли. а боль — здесь, рядом, под сердцем жжет. вы спросите: "я не люблю вас, что ли?" дело не в этом, ведь боль не ждет ваших признаний, тепла, объятий.
она, как дикий клыкастый монстр, за мной следящий из-под кровати, всегда запугивает до слез.

она твердит, что я вам не сдался, что вы из жалости лишь со мной. что если приз мне такой достался, его отнимет легко любой.

все меня лучше и все достойней, а я так жалок, что впору выть. и хоть стараюсь я быть спокойней, сейчас я просто хочу.. не быть.

хочу исчезнуть из жизни вашей, не отравляя ее собой. хочу я без вести быть пропавшим и с крыши вниз полететь стрелой.

мне шепчет боль: "если ты решишься, умрешь, так сильно его любя — докажешь ты, что ты не боишься, освободить его от себя.

развяжешь руки ему — он сможет идти упорно к своей мечте. и люди потянутся вдруг.. хоть, может, по твоему мнению, и "не те".

и если он полюбить сумеет, одну-единственную избрав, она-то право на все имеет. и только ты не имеешь прав.

ничтожество, ты урод, тупица, чего добиться успел ты сам? ты только плакать горазд и злиться, и по ушедшим грустить годам. ты пуст, как выпитая бутылка, в тебе ни капли — лишь зло и страх.

а он.. как награда — его улыбка и теплый лучик любви в глазах. он все умеет, почти все знает, и оказаться любимым им любая тайно от всех мечтает, а ты-то что забыл рядом с ним? нет человека его прекрасней, дороже сердцу, любимей всем.
но нет человека тебя ужасней.
никто не любит тебя.
совсем".

я так хочу, чтоб все это стало неправдой страшной, кошмарным сном. чтоб можно было, вздохнув устало, в объятиях спрятаться под плащом. чтоб вы, мой хищник, защитник, воин, меня любили, всю боль прогнав...

но я не нужен, ведь не достоин.

прошу, внушите, что я неправ.