Поэт...

Потерянный в мире, потерянный в буднях
Блестящий поэт, но поблекший внутри,
С отчаянной грустью являешься в людях,
И ищешь на чьей полежать на груди.

В карманах кулек сигарет, зажигалка
И денег немного, чтоб было чем жить,
Недаром в летах твоих юных гадалка
Пророчила жизнь: спать, писать, да курить.

В повторную среду, в очередной вечер
Забрел в заведенье бескровных сердец,
Все те же отброски, все прежние встречи,
Тебя сговорились вести под венец.

На каждом застолье, в любом переулке -
Везде побывала уже твоя тень,
И стоя под утро, прижав к уху трубку
Ты слышишь лишь шепот отторженных стен.

На завтрак - похмелье, на ужин - Булгаков,
Днем вечно расправленная постель,
В словах - литератор, а думаешь матом,
Ведь вьюгу навыла слепая метель.

Твой дом (место жительства) у колокольни,
Что слышит не раз уж молитву твою,
И встав на колени, возвысив ладони,
Ты душу попросишь очистить свою.

Ты маленький демон в холодной темнице,
В которой к низовьям сдавил потолок,
Твой разум - навечно твоя же гробница,
Душа твоя - мерзкий твой уголок.

К чему все молитвы, коль сам ты не веришь?
К чему твоя жизнь, если смысла в ней нет?
Ты много на улицах сыгрывал зрелищ,
Несчастный, бесстыдный и пьяный поэт.