Опухоли

Вышла ко мне в халате коротеньком,
Сигаретки с ментоловой кнопкой,
Подоконник подперла попой,
Глазами кольнула, что дротиком.

«Ну как жизнь, откуда тут?
Не признала сперва тебя»
Через затяжку хриплым голосом,
Поломанный маникюр теребя,
Что то про не законченный институт,
Сама белая, словно олово.

Жизнь не комиксы разрисованные:
Двое детей, ипотека, завод;
Уже третий развод.
В общем, мало что нового.
Вот.

Так то все гладко для соседей, родителей
Жирнощёких теть, дядь, коих битком,
А по сути - очереди за молоком,
И "Пусть говорят" вечерами длительными.
Тут никто не майнит биткоин.

Она продолжала, бессвязно, невнятно
Про вахту в Москву, про канитель,
Про кидалово постоянное, варианты
Комнату снять, но куда детей?

Стояла, курила в коротком халатике
Ни своя, ни чужая,
Она очень старалась быть не похожей
На тех, у кого в ленте рецепты салатиков.

Кот безымянный лапы лижет,
Мне хотелось прижаться ближе,
А она всё про биржу труда,
Оголенные провода на кухне,
Про соседей бесстыжих
И с ними иже,

Про суп выкипающий, пол помыть.
Сама курит, курит без устали.
Хотел было вспомнить, как безумствовали
В годы наши безУсые,
Но думается, сейчас она много безумнее,
Чем по дикой молодости мы.

Хотел было вспомнить «про нас»,
Про мечты, планы, замыслы,
Как река раздвигала заросли
Перед лодкой старой рыбацкой,
Казалась периной пропахшая илом снасть;

Как курили крепкие батины
Под шумок у него награбленные.

Хотел было вспомнить ..,
Но по глазам было видно:
Есть опухоли просто не операбельные,
Которые лучше не вспоминать.

Часто встречал я людей
С жизнью, как сюртук выкроенной
Под чей то чужой фасон.
И давно уж сниться мне сон,
Как висят они, подвешенные за холки,
На вешалках барахолок
Приталенные зауженные
Ничерта никому не нужные,

И скрипят крюки в унисон…