Простуда

Чуть негодую, удивляюсь силе
сознания. Черпая из груди,
невероятно скучный образ бытия.
Меня, как будто бы в тюрьму закрыли
И выбросив большущие ключи,
ушли куда-то люди, даже сыновья.

Белеет снег зимой, морозы, стужа,
наверное, как в поле голоса,
по ветру доносились непонятные,
с метелью заигравшись, просто лужа
в тягучий сон - такая полоса.
И слухи, и молва всегда занятные.

А время мечется и искривляясь,
торопится, используя меня,
до бесконечности дойти создания
и всё обидное на слух касаясь,
лекалом судит в мерках бытия,
постичь за миг природу мироздания.

Я здесь. И рядом нет со мной другого:
нет прошлого и настоящего
и будущее, где-то прячется вдали.
Спросите, а хочу ли я иного...
открытого в ветрах, бодрящего,
машину времени мою изобрели...

Конечно, рано или поздно, вывод
Всегда напросится из жизни в храм -
ступая осторожно, ломая судьбы.
Достаточно порой - простых ухмылок,
скрывающих житейский мусор, хлам
и, вроде бы, нелестное нутро борьбы...