Ничего особенного. Морозная, снежная пыль искрами в свете карманного фонаря. Тугая, басовая струна ветра в кронах укутанных в белый наряд деревьев. Бодрящий скрип-скрип снега под ногами. Вкусный запах дыма березовых дров из печной трубы сонного дома. Полночь. Выкурил сигарету на крыльце. После того как заглушил дизельный генератор. До утра достаточно запаса заряженных впрок аккумуляторов. Небо безоблачное. Усыпанное немыслимым количеством ярких звёзд, таких близких и крупных, что собирай их в ладонь и принеси ненаглядной скво, спящей в уюте теплой постели. Она проснётся на минуту. Глянет сквозь ресницы, улыбнётся:
«Эка невидаль. Неси обратно, где взял.»
Уснёт..
Вернешься во двор, разожмешь жменю. Разлетятся светлячки по мерцанию Млечного пути. По своим привычным местам. Ничего особенного.
Оно и верно. Декабрь.
Декабрь
© Copyright: Эль-Мур-Зон, 2018
Свидетельство о публикации №118012706028
Свидетельство о публикации №118012706028
Рецензии