За поле, что оставили несжатым,
за то, что рвёшься из последних сил.
за то, что просто быть не можем рядом,
прости, нас, мама, как всегда, прости.
За вести непришедшие, за ночи,
проплаканные в ситцевый платок,
за тот неровный но знакомый почерк,
прости, как не простит уже никто.
За голос диктора, что пятаки чеканит
бросая их пригоршнями в народ.
За то, что бабушкой уже не станешь,
прости, прости нас мама, наперёд.
За то , что мы с тобой недоиграли,
за чашки битые, за вздор по пустякам
за все обиды и за все печали.
Прости! Прости, Прости. Ты слышишь, мам?(
За поле, что оставили несжатым...
© Copyright: Сергий Чигарев, 2018
Свидетельство о публикации №118012711169
Свидетельство о публикации №118012711169
Рецензии