Прабабушки мои

От прабабушек нет портретов.
Нет ни вазочки, ни икон.
О, ужасная бездна – бедность,
Тошной жизни иной закон!
Крепостные – вот род по маме,
И мещане – вот род отца.
И безграмотность – страшной ямой.
Нет у памяти той лица.
Вот – монархия, вот – понятья –
Сонмы бедных, убогих, злых.
Посылали властям проклятья
И пахали всю жизнь на них.
И какие творить законы,
Чтоб отнять, обобрать, убрать?
А прабабка моя Фиона –
Для двенадцати деток мать.
Но, увы, умирали в детстве.
Умирали то там, то тут.
Умножая потоки бедствий,
Жил в духовном болоте люд.
Умирали… И счастье маме,
Что могла нас с сестрой двоих
Породить по своей программе
И увидеть внучат своих.
Мы болели, но не погибли.
Наши дети – не десять тех…
Нас спасали и шприцев иглы,
И науки большой успех.
И того, что царей не знали,
Как и бар над собой тогда.
А прабабки росли в печалях.
Обирали их господа.
Ах, прабабки мои –Фиона,
Ах, Мария, Наталья… Что ж
Не оставили мне иконы?
Но мой облик на вас похож!
        9-3-2017