Когда давно истлели дневники,
Когда уже ни слова, ни руки....
Но память, только тёплая зола.
Она и в годы тёмные светла.
А есть ещё высокая звезда.
Она сгорит, и светом тьме воздав
За этот крик в бездонной пустоте,
Приблизит нас к ревущей высоте.
Оттуда, где рождаются стихи,
Слова - лишь лепестки к губам сухим.
Приникнув, оживают от тепла.
А что звезда... Она всегда дотла.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2018
Свидетельство о публикации №118012609768
Свидетельство о публикации №118012609768
Рецензии
