БОЛЬ

А где проходит фронт?
Опять война?
В оскале чей-то рот,
в глазах вина.
И снова барабан
в сердцах, в висках.
А память – караван
опять в песках.

           Проклятые пески,
           ущелья гор,
           где всё вокруг тиски,
           где каждый вор.
           Груз «200» вновь и вновь
           идет – поток.
           Зачем вы льете кровь? –
           Восток!

Ну, где проходит фронт,
скажи солдат?
Привык идти вперед?
А путь – назад.
Война идет в душе,
там вечный спор.
А ты жуёшь клише,
мстишь до сих пор.

Россия и война,
как мать, жена.
У них судьба одна –
всегда стена.
Не хочешь, не живи,
из дома – прочь.
А дальше нет любви –
сомнений ночь.

Земля, где сотни лет
повсюду фронт,
уже забыла свет –
во тьме бредет.
А чей-то барабан
стучит приказ:
«Вперед на бой, баран!» -
и тут же в пляс.

А барабана дробь
(читай, взгляни)
вверху – твой медный лоб,
внизу – они.
В итоге – их число,
их деньги, друг!..
Но снова понесло…
Проклятый круг.

Этот стих из цикла "Война", написан давно, в конце 90-х.
Двумя соавторами написаны две разные песни еще лет семь назад.