* * *
Летит с небес стальное крошево,
Ложась прицельно многоточием…
Не стоит мясу ждать хорошего
От мясорубки незаточенной.
Идёт игра на выбывание,
Шумит безумное ристалище,
Дрожит, качаясь, мироздание,
Где нет душе живой пристанища,
Взойти б кристальными надеждами
Светло над пошлыми инстинктами,
Отринув выжатое прежнее
С его затёртыми картинками,
Азартом глупым, потной похотью,
Гордыней, сущею сумятицей…
Когда мосты сжигались походя,
И бесконечно длилась пятница.
Пройтись по хламу жёстким веником,
Осла пришпорить буриданова
И дотянуть до понедельника,
Чтоб с той ноги начать всё заново.
Но жизнь опять ползёт, как давеча,
Исхода нет тебе воистину…
И холодит снежок, играючи,
Твою дряхлеющую лысину.
Февральское
© Copyright: Борис Булатов, 2018
Свидетельство о публикации №118012602932
Свидетельство о публикации №118012602932
Рецензии
Круто. Скорее не пародия, а " в тему". Нетленко очередная.
Игорь Нефёдов 11.02.2018 10:30 • Заявить о нарушении
Игорь Нефёдов 11.02.2018 10:30 • Заявить о нарушении
Ты, вероятно, прав, брат. Пущу позже в автономное плавание.
Борис Булатов 11.02.2018 10:56 Заявить о нарушении
Борис Булатов 11.02.2018 10:56 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.