Утки,
Что не гуляют во плоти,
Утопая в своём помёте…
Вы их не поймёте.
Утки,
Что не плавают в речке,
Но знают теченья и течки
И без аптечки.
Утки,
Что не летают по небу,
Не ведают ветра и Фебу,
Не подаются к хлебу.
Утки,
Что не жили в Пекине,
Не любят бикини.
Их не проведёшь на мякине,
Утки,
Что не сёстры газетной шутки,
Но достойны одной минутки
Хотя бы в сутки.
Утки,
Что не носят перья и ожерелья,
Не вызывают сразу доверья,
Но им не зверь я.
Утки,
Прячутся под кроватью
И на всякую шатью и братью
Не ходят ратью.
Утки,
А не сороки,
Что так одиноки
Своей небольшою,
Но белою-белой душою,
В которую –
Кто я и кто ты? –
Предощущая судьбы пустоты,
Льём нечистоты.
Эти утки
Без родины и границы
Живут в райбольнице.
Странные птицы.
Где их гузки и где желудки?
Эмалевые лишь грудки.
Ни клюва, ни крыл, ни обутки!
Мёртвые утки.
2018
Утки
© Copyright: Иван Парамонов, 2018
Свидетельство о публикации №118012602252
Свидетельство о публикации №118012602252
Рецензии