Володе Высоцкому

                Степные волки — нежные и злые,
                безмолвным воплем рвущиеся в высь,
                Неприручаемы, свободою больные —
                свой реквием вы пишите всю жизнь. (©)


Перебирает ветер струны
насквозь продрогших тополей,
взметая снежные буруны…
Владимир, где ты, зрелый, юный?
Среди стихов? В сердцах людей?

Поэт, актёр, певец эпохи —
глобально русский человек —
не подбирал свободы крохи,
кусая Родину, как блохи, —
он ускорял её пробег.

Создал Вселенную из песен,
живую жизнь в неё вдохнул.
Он был любому интересен,
прочь уводя от будней пресса,
Россию сонную встряхнул.

Воспел спортсменов и рабочих,
солдат-героев, штрафников,
любовь, что ввысь влечёт с обочин;
кровоточила в каждой строчке
трагикомедия веков.

Как Русь, лирически-трагичен
и бесшабашен, как она,
и остроумен, и безумен,
взрывая огненные струны,
был непокорен, как страна.

Коней души хлестал нагайкой,
«кричащим шёпотом», навзрыд,
срывал резьбу с болтов и гаек
послушных роботов — как чайка,
штормами быта был подбит.

Упал, взлетев над суетою…
Разбился вдребезги бокал.
Найдя гармонию покоя,
обрёл согласие с собою —
возможно то, что так искал.


24.01.15 – 25.01.18