на частоте белого шума кухни
мы выходим на связь с собой,
через ржавый стакан резко внутрь ухнет,
сорокаградусный травяной настой.
будто ложный бог, я к приходу утра
сигаретой зажёг рассвет.
только нечем гордиться, я жалкий шудра,
в бога верят, а в меня давно нет.
холодильник пуст, он мне не скажет
ответ на главный вопрос,
если честно, то мне он не так уж важен,
мне бы согреться в этот страшный мороз.
не играй со мной, это так бесчестно,
видишь, почти уже мёртв,
в этом мире стало ужасно тесно
и тобою был просто стёрт
наш путь от любви в никуда
и жестокий,
холодный, тонкий расчёт,
уничтожить всё, что могли построить,
за то, что сердце мне врёт.
я давно плачу этому миру
за право быть собой,
и белый шум немого эфира,
всё, что слышишь, если дал сбой.
25.01.2018 6.10
белый шум
© Copyright: Иван Кознов, 2018
Свидетельство о публикации №118012508094
Свидетельство о публикации №118012508094
Рецензии