В. С. Высоцкий

На мне замкнулось 42 в
восьмидесятом.
Я был осколком бытия
не всем понятным.
Кого, скажите, мне винить
за жизнь шальную?
Я выбрал сам её себе -
одну такую...

Не оборвётся род людской
с моим уходом.
Шумит столица за стеной
последним годом.
Олимпиада по Москве, как
речка вьётся,
А сердце...сердце у души
всё реже бьётся...

25.01.2018


Рецензии