Так много поэтов...
Поэтов - от горя.
Один одинок был - описывал поле,
Деревню русскую,любовью холя,
Потом проклинал, - не давала покоя.
В начале всё кажется точкой отсчёта.
Но перетекает одною сплошною.
И мысль- недолго писать про болота -
Напрасно. Гроша не стоит.
И раза в раз, и ото дня ко дню.
Я пишу всё то же, другими словами.
Пишу, что прошлое - отпущу.
Но не случается. Снова ранит.
Вполне вероятно, что глупо это.
Тьму - зло помним чаще, чем лучик света.
Как можно заставить такого поэта
Писать про вечное лето?
Ведь если бы даже не волновало,
Если бы чувства не задевало,
Если б не ёкало и не вздымало,
И не падало и не порхало...
Я б никогда ни о чем не писала.
Глупо, напрасно жила и ждала,
Пока пройдёт мировая слава -
Железобетонная плача стена.
24.01.2018
Так много поэтов
© Copyright: Эмилия Брайант, 2018
Свидетельство о публикации №118012500318
Свидетельство о публикации №118012500318
Рецензии
ага вот вам для размышления об этом же
http://www.stihi.ru/2018/03/25/8901
спасибо.
Владимир Сафин 02.06.2019 06:16 • Заявить о нарушении
http://www.stihi.ru/2018/03/25/8901
спасибо.
Владимир Сафин 02.06.2019 06:16 • Заявить о нарушении