Старый художник

Сидит старик под темным дубом,
Судьбой и смертью позабыт.
Лицо в морщинах, с одним зубом,
Глаза прикрыты, словно спит.

В руках альбом, мелки в коробке,
Размытый профиль на листке,
Похож на женскую головку
С седою прядью на виске.

Он на прудах, в аллее тихой,
Мелки увидев, все идут.
Портреты он рисует лихо
И все, кто может, подают.

Так, он от жизни отбиваясь,
Находит мизерный доход.
В годах, свечою догорая,
Сидит в кругу своих забот.

Был он художником известным,
С чинами высшими знаком.
Толпа приятелей окрестных
Всегда тянулась в его дом.

Так шли года, пока однажды
Не умерла его жена.
Запив от горя, в муках жажды
Изгоем жил, не рисовал.

Но горе жжет, а время лечит,
Остыла жажда, понял он,
Что старость зажигает свечи
И все сильней церковный звон.

Старым отшельником от жизни
Сидит, рисуя за гроши.
Теперь забытый он и лишний,
Даря портреты от души.

Вот и сейчас выводит профиль -
Девчушка очень хороша.
Она с улыбкою уходит,
Теплом полна его душа.