По пляжу шёл усталый Бог,
Седьмой кончался день творения,
Он создал лес, Он создал мох,
Он создал тело с привидением,
И, в веренице суматох,
Он отыскал всему стремление.
Всему живому дал Он вздох,
Всему слепому озарение.
Идёт поникший сотни лет,
Воротит от творенья нос,
И ищет сам себе ответ
На очень каверзный вопрос:
- Я мир, добро, любовь творил,
Но где ошибку допустил?
Сонет
© Copyright: Вячеслав Кромский, 2018
Свидетельство о публикации №118012511952
Свидетельство о публикации №118012511952
Рецензии
