Я ещё не прильнул к мёду славы,
Не искусан жужжащей молвою,
Не венчались ни тёрны, ни лавры
С бесшабашной моей головою!
Погрузился в стихи я, как в омут,
Как в бездонную чашу похмелья...
Мысли, странны: то стынут, то стонут,
То оркестром звучат, то капелью,
То бессчётными стрелами тают
В пустоте, отзвенев тетивою,
Пусть туманная цель, но святая,
Без которой нет смысла в покое,
От которой морозец по коже…
Я творю, нелюдимый, небритый,
Как Булгаковский Мастер, быть может,
Слепо веря в свою Маргариту.
Пусть реальность мне вылезет боком,
Раж пройдет, сединою покроюсь.
— Где покой?— между чёртом и Богом? —
Только вряд ли я там успокоюсь.
Что ж, корите — привык к укоризне,
Дифирамбы скучны мне, поверьте.
Славно мне и без славы при жизни,
Да и прока в ней нет после смерти!
Я ещё не прильнул к мёду славы...
© Copyright: Миронов-Крымский, 2018
Свидетельство о публикации №118012510881
Свидетельство о публикации №118012510881
Рецензии
Володя,ты прав во всём...Я славы боюсь.Глубокие мысли.Спасибо.
Татьяна Нуралиева 02.03.2018 10:02 • Заявить о нарушении
Татьяна Нуралиева 02.03.2018 10:02 • Заявить о нарушении
Что есть слава? - нагрузка,отвечу!
Ты обязан пахать не стихая...
И свались эта тварь мне на плечи -
буду бля.., завяжу со стихами!
Миронов-Крымский 17.12.2019 04:28 Заявить о нарушении
Ты обязан пахать не стихая...
И свались эта тварь мне на плечи -
буду бля.., завяжу со стихами!
Миронов-Крымский 17.12.2019 04:28 Заявить о нарушении