мистицизм

на когтистых ветвях
клочьями последнего снега
шумела листва.
в придорожных гостиницах
билась о стены
кровавыми пятнами страсть,
ломались кофейные автоматы,
хлопали тонкими стёклами
перегоревшие лампы.

меня пожирал длинный
обитый весь бархатом
коридор, что уводил
к бардовой двери,
за которой будто скрывались
Назгулы,
в чёрных и рваных халатах.

я бросал какую-то женщину
на тахту,
травил тараканов и крыс,
и в мыслях летал в небесах,
смотрел в облака,
но заместо находил лишь только
белый туман,
из которого руки тянула
к моей прокуренной шее
лишь красота,

или смерть,
или смерть,
или смерть.

мне хотелось касаться,
мне хотелось гореть,
просунуть руку в канистру,
дотянуться до дна,
сжечь все последние деньги.

купюры выстрелом в воздух
летят, словно чайки в сторону
океана, где китов освежуют -
там моя рана, 

может быть тогда
будет
моя последняя песня,
спрятана под семью замками
главная честность,
а я только и мог,
что падать в твои чресла
под пение воробьёв.

и где ваши крики?
и где ваши лица?

я уже наклонился,
как Пизанская башня,
готовый с разбега упасть
в то подземное царство,
где скифы убивали без
жалости, и литры вина
на древние раны,

я канул,
я канул,
я канул.