Льдинка

И не пишется, и не мечтается…
В белом мареве холодных мыслей,
где душе моей и не летается,
Календарь опять листает числа.
Жизни этой бег, как в колеснице,
Не притормозить, чтоб оглядеться,
И мелькают лица, лица, лица…
Далеко, за поворотом где-то детство.
Далеко, за тридевять земель,
Где я отражаюсь в новом платьице,
Сшитым мамой в солнечный апрель,
И оно мне нравится, так нравится!
Так тепло, и жизнь такая длинная,
Длинная, как наш огромный сад,
Где окутанные ниткой паутинною
Вишни, гроздями осыпаны, стоят.
И такая радость, словно бочка с верхом,
Той воды, что приносил дед из колонки,
И спасали пчелок мы со смехом,
И в саду носились с братом Вовкой...

Рядом с мамой он лежит в одном ряду,
Улетел, чтобы с пути не сбиться.
Самолет подняв на высоту,
Приземлился, чтобы здесь разбиться…

Краски яркие съедает черный цвет,
Их все меньше на дороге жизни.
Есть мгновенья счастья с полосою бед,
Как в календаре для красных чисел…

Быстро в голове всё "пролисталось",
И, как водится, забыто все плохое.
Может, тихо старость вдруг подкралась,
И в моей душе метелью воет.
Запоздалый снег укутал город,
Не найти мне в прошлое тропинку.
И придет весна, я знаю, скоро,
И в душе моей растопит льдинку.