В одиночке с окном на Солярис,
с застоявшимся воздухом снов,
с павшим светом из лопнувшей лампы,
с гулким треском в волне звуковой,
что запенилась в тесном пространстве,
натыкаясь на стенную гладь,
по застенкам сползая спонтанно,
я засел как учёный монах,
вызволяя с дремотной неволи
стихоплётную силу души,
что скопилась за млечные годы
на обратной изнанке луны
неопознанной - знать, нелюдимой,
расщеплявшей слова в алфавит -
необщительной, в дупель эфирной...
в эту ночь вдруг предстала... бери!
нету щупальцев, жгутиков, пальцев -
не схватить, не отмерить, не внять.
стихоплётная сила коварна,
для неё твоя плоть - инвентарь:
влево, вправо по клавишам персты,
по извилинам скачет накал...
психоделика вышла в прогрессию,
расширяя сферический план,
от зимы отклоняясь до лета
по шкале оцифрованных дат.
на Солярисе - время обеда.
ночь исписана... наверняка.
Ночь исписана... наверняка
© Copyright: Николай Веринский, 2018
Свидетельство о публикации №118012301740
Свидетельство о публикации №118012301740
Рецензии