Ждешь, чего не знаешь сам, только все равно б дождаться.
Мы разбиты по часам. Мы разбились, как стекло.
Вот мозаика на полу - собирать или оставить?
Только боли полоса из царапин и стихов.
Вместо крови по рукам потечет чернильный сок
И, впиваясь под ребро, по ступеням потечет.
Вот и пятна на глазах превращают время в срок.
Финиш снова встал на старт. Все неважно. Все не в счет.
23. 01. 2018
© Copyright: Ольга Хренкова, 2018
Свидетельство о публикации №118012300122
Свидетельство о публикации №118012300122
Рецензии