Душа у поэта тонка и ранима.
Держать в себе долго не будет он тайны.
Ему ведь и тема любая любима.
И пишет, и льёт разный бред театральный.
О вечной любви, одиночестве, грусти,
О лесе, о поле, о творческих муках,
Букашки, прыща между ног не пропустит,
О мухах, о слухах, о дырке на брюках...
Мы пишем! Ведь это же знать срочно нужно
Товарищам разным, учёным, чинушам!
Стихи и куплеты вбиваем натужно
Нытьём или песней в свободные уши.
Быть может однажды мы станем попроще
И стоны души через быт профильтруем,
А переживанья мы выплеснем в роще,
Гуляя, ругаясь, крича вхолостую?
Не стоит маячить кругом многим строкам,
Рождённым в пучине уставшего мозга.
Поэт - это тот, кто уходит до срока.
Поэт - в тёмном мире златая полоска...
Поэтам
© Copyright: Иван Шелковников, 2018
Свидетельство о публикации №118012206609
Свидетельство о публикации №118012206609
Рецензии