Куда пришёл я - мне никто не скажет,
Откуда шёл - я сам не знаю,
Я упоённо впитывал всю грязь и сажу,
На бинт разрезано потрёпанное знамя.
Дай мне ещё вдохнуть былой свободы.
Смогу ли завтра - тот ещё вопрос,
Да ноги доволочим ли до брода,
Чтоб постучать о камни краем кос?
Кругом поют по павшим панихиды,
А мне бы о живых слагать слова...
Я мог простить бы миру все обиды,
Если б не сердце думало, а голова.
Мне кажется, нас вряд ли где-то ждут,
Мы за собой несём дурные вести.
Кому-то золото, кому - сизифов труд,
Кому-то - названное выше вместе.
Куда пришли мы - нам никто не скажет,
И как ни посмотри, мы - гады и уроды.
Нас ловят на убийствах и на кражах,
Мы - прожитые годы... Прожитые годы.
январь 2018
Прожитые годы
© Copyright: Михаил Маюшкин, 2018
Свидетельство о публикации №118012200563
Свидетельство о публикации №118012200563
Рецензии