Немцов мост и другие

Немцов мост и другие...

Пару дней назад был в Москве на Немцовом мосту. Каждый год в это время бываю в столице по делам и всегда просто приношу цветы. Ну, ... я считаю, что просто так нужно. Мне нужно. Ну вот....
Вы понимаете, какая жуткая получается метафора...?
Вообще, слово "жутко" в последнее время - одно из моих любимых. Не "страшно", не "ужасно"... Именно - "жутко". Есть в этом слове что-то такое небытовое, что-то очень высокое. Чем-то огромным и неотвратимым, чем-то сродни надвигающемуся урагану веет от него - каким-то холодным величием и надмировым страхом пронизано это слово.
С другой стороны, оно прекрасно рифмуется со словом "шутка" (это ещё Ахматова заметила, помните у неё - "...Задыхаясь, я крикнула - шутка, // Всё, что было. Уйдёшь - я умру,// Улыбнулся спокойно и жутко....). И эта внутренняя, чувствуемая, предполагаемая рифма придаёт этому слову ещё и оттенок какого-то дьявольского карнавала, какой-то бесовской издевательской усмешки. Вместе с неостановимым и неизбежным скрипом колёс времени в этом слове начинает слышится какое-то сдерживаемое, тайное, втихомолку за сценой чертячье хихиканье над происходящим.... Ну, да ладно... Я не об этом. Или и об этом тоже...?
......
Понимаете.... В паре сотен метров от мемориала - гулянье. На Красной площади. Рядом с мавзолеем. В ста шагах от могилы Сталина.... В ста метрах от лобного места....
Палатки, карусели, "конфетки-бараночки", Мирей Матьё, бутик "Луи Веттон" и "Брегет", чай из огромного русского самовара, разливаемый намалёванной в псевдорусском стиле красавицей, раёшник, карнавал, каток и люди... Много людей... Сотни.
Они такие радостные и беззаботные. Бездумные и расслабленные.
У них - всё ещё праздник.
20 января они всё ещё празднуют Новый год...
В ста шагах от могилы Сталина.
Это какой-то дьявольский сюр, ей же Богу....
Да когда же вы напразднуетесь?!!!
Когда протрезвеете и придёте в сознание?
....
А в мавзолей нет очереди. Пусто. Совсем пусто.
Хочешь - заходи хоть просто между делом или погреться.
И с Москвы-реки ветром как раз потянуло - гнилым каким-то, погребным, холодным, мокрым, как иголками под курткой продувает...
Плюнул. Не зашёл....
"А вокруг всё также играет музыка... Музыка-музыка....
Санни блюз, ты во мне, как боль, как ожог,
Санни блю-у-у-уз - захлёбывается рожок....."
И карусели, и каток, и Луи Веттон.... И толпы гуляющих и празднующих....
Что? Если бы я знал - ЧТО они празднуют?....
Если бы они сами понимали - что и где они празднуют....
Без сознания.
.....
А на мемориале - несколько запорошенных снегом увядших букетов в трёхлитровых банках, пара свечей и две укутанных от ветра фигуры волонтёров... Оба - пожилые. Он и она. Спокойные, дружелюбные. Молча улыбаются обветренными губами, а больше - глазами. Губы на ветру уже не держат улыбки - смерзаются, трескаются в кровь. Холодно. Снег сыплет. Ветрено....
И стена. Красная, высокая, недоступная, холодная и равнодушная, закрывающая четверть неба - стена с башней. Буквально - метров сто до неё. Кажется - камнем докинешь... "Топтун" на углу. И ещё один - чуть дальше. И ещё....
Машины мимо. Люди - мимо. Ветер и снег - тоже мимо...
Все спешат, летят, торопятся - суббота, крещение,..... праздник....
Постоял. Покурил. Цветы поставил в банку. Волонтёрам руки пожал - пожелал всего самого лучшего. И обратно к метро "Площадь революции":
Мимо палаток.
Мимо катка.
Мимо мавзолея.
Мимо лобного места.
Мимо Минина и Пожарского.
Мимо могилы вождя всех времён и народов....
Под Мирей Матьё.
Под визги и хохот, под чьё-то беззаботное и неотвязное хихиканье в голове.
Под летящим снегом и равнодушными, отстранёнными, высоченными стенами.
Под "конфетки-бараночки"....
Мимо каруселей и сувенирных лавок...
Мимо вечных китайцев с флажками в голове группы....
Мимо "топтунов" в форме и в штатском....
Мимо Спасской башни с главными часами, отсчитывающими главные в стране часы, минуты и секунды....
Мимо равнодушно-расслабленных и довольных жизнью и собой лиц.
Мимо... Мимо.....

Жутко....