Есть что-то в этом..

а губы все равно наливалась свинцовой тяжестью, при одном даже ленивом взгляде.
поля и дороги неслись мимо наших обнаженных локтей,
а я все плутал взглядом по твоей шее.
по пальцам скакали лунные зайчики, неуемные, акцентирующие внимание на моей же нервозности.
ты улыбалась, ты говорила что-то и смеялась, лучиками из глаз выращивая цветы на моей груди.

хрупкость момента не описать словами.
хрупкость любого момента.

мои ладони, скользящие по твоим обнаженным лопаткам-подушечками огибать родинки.
вырисовывать руны и самую обыкновенную геометрию.

шум Сены удерживал от опрометчивых фраз, а птицы бились в груди, будто о металлические прутья.
по дорогам шли парочки, нежно оглаживая друг-другу запястья.
кидали слепые взгляды вокруг.
они все равно ничего не видят кроме них самих.

попахивает авто и авиа катастрофой.
влюблённый пилот хуже слепого снайпера.
я смотрел на них с щемящей нежностью в груди и тихонько радовался.
это бесценный подарок, чувствовать то, что ощущают они.
так красиво, честно и так по-настоящему.

оно живое. и оно льётся, и пульсирует наливая все существо силой.
оно греет, кормит, даёт другой кислород.

чувствовать под ухом глухой ритм сердца.
слышать чуть сиплое дыхание.
наверное, есть что-то в том, чтобы засыпать на груди у человека, к которому когда-то боялся даже прикоснуться.
если ещё не поздно, конечно..
но уже поздно.
совсем.