Не прочитав ни одного романа,
Страницы желтые с деревьев оборвав,
Их ветром пронесла сквозь сон тумана,
По улицам и паркам разбросав.
Ей не важны ни гениальность мыслей,
Ни совершенство слога и стихов,
И то, что там истории из жизни,
Излитые каскадом теплых слов.
Куда уж ей, слезливой и холодной
Понять, что уничтожив все тома,
В невежестве останется голодной,
Ведь не умеет так писать сама.
И только через год она узнает,
Что всем её стараниям вопреки
Весна, так виртуозно набросает,
На зелени листвы свои стихи.
Осень
© Copyright: Корнилов Алексей Юрьевич, 2018
Свидетельство о публикации №118012211181
Свидетельство о публикации №118012211181
Рецензии
Я не пою, я просто в рифму говорю:
О прозе не может быть и речи,
Когда Поэту Муза шепчет "я тебя люблю"
И ласково кладет что-нибудь на плечи.
Емельянов-Философов 22.04.2022 09:22 • Заявить о нарушении
О прозе не может быть и речи,
Когда Поэту Муза шепчет "я тебя люблю"
И ласково кладет что-нибудь на плечи.
Емельянов-Философов 22.04.2022 09:22 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 39 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.