* * *
Есть смысл, любимая, во всём.
И даже в речи, где нет смысла,
Мы всё ж мечтаем о своём,
Как о ведёрке коромысло.
Ведро водою налито,
Оно гремит, когда пустое.
Тебя пойму я, как никто,
Хоть это чувство непростое.
Оно внутри, оно – средь нас,
Оно горит, как страсть жар-птица…
Им озарённые подчас,
Встречаю дружеские лица.
Без названия
© Copyright: Вячеслав Постников, 2018
Свидетельство о публикации №118012109528
Свидетельство о публикации №118012109528
Рецензии