Без тебя года промчались, мой сынок,
Исходил по белу свету сто дорог,
Всё мою терзает душу, та беда,
Что во мне убила счастье навсегда.
Помню я твою улыбку, цвет волос,
Пережить утраты скрипку мне пришлось.
И звучит во мне та скрипка все года,
И в душе сияет память, как звезда.
Кем бы стал ты в этой жизни, мой сынок,
Если бы нам выжить Бог, с тобой помог?
И какими были внуки у меня,
Те, что больше не родятся среди дня.
Кровоточит моя рана до сих пор,
Я веду с душой своею страшный спор.
Тридцать лет тебе бы было, тридцать лет,
А тебя со мною, четверть века нет...
У друзей твоих родились пацаны,
А ко мне в ночи приходят только сны,
Где ты жив и мы идём с тобою в сад,
Ты любил янтарный кушать виноград.
Только сны, ко мне приходят, только сны
И всю жизнь терзает душу боль вины,
Что тебя от бед сей жизни не сберёг,
Без тебя на этом свете выжить смог…
Сыну
© Copyright: Леонид Деонисович Мирошниченко, 2018
Свидетельство о публикации №118012106884
Свидетельство о публикации №118012106884
Рецензии