Все пишут, хотят докричаться,
На сцене дрожат, как в мороз,
Кому-то за счастье пытаться,
Другие - берутся всерьез.
Не сыпет небесная манна,
А люди ее заждались,
И в мире, полуночном, странном,
Потянется странная жизнь.
И каждый себя представляет
Поэтом, творцом... Только вот
Здесь ангелы не пролетают,
И в каждом талант не живет.
Он, долгою ночью сутулясь,
Писал, потому что умел,
Другие же просто споткнулись,
А он - сочинил и допел.
И каждый, кто рядом потерся,
Считает, что вырос слегка,
Ты, гений, усни, успокойся,
У космоса даль глубока.
Сейчас он общается с теми,
Кто выбыл, свое не допев.
И как-то идет через время
На титулы не посмотрев.
Все пишут. Да как-то не очень...
И тренькают, и голосят,
А гений рождается точно
Один, лет за сто пятьдесят.
20 января 2018 г.
Владимиру Высоцкому
© Copyright: Василий Евдокимов, 2018
Свидетельство о публикации №118012102358
Свидетельство о публикации №118012102358
Рецензии