Пословорки

Мой бутерброд всегда падает,
Иногда вниз маслом. Иногда маргарином,
Зима снегом иногда радует,
И печалит темнотой. И ночным дымом.

Что ни делается, всё к лучшему,
Что делается? Ничего.
Я себя сам без хлеба кушаю,
Трезвый. Один. Да что с того?

Красное солнце заходит к ветру,
Красное вино к урагану чувств.
Я бы позвонил, да телефона нету,
Я бы прокричал, но мой голос пуст.

Умные речи и в потёмках слышно.
Солёные дни трескают губы.
Скоро весна расцветёт пышно.
Весной по другому горят трубы.

В марте день с ночью меряется,
Весна, снова это обострение.
У меня интересное будет время,
Главное в рубашке не осознать смирение.

Друг до поры - тот же недруг.
Чтец сказок, обещатель завтра.
Литературный клуб слегка мерзок,
Если рассказать о нему падре.

Сделав добро - не кайся,
Сделав добро не заканчивай злом.
Я уже даже не расстраиваюсь.
Даже вчера было давно.

В пути нужен спутник, в жизни сочувствие.
Хотя кто знает что нужно в жизни.
Я бы закончил каким-то напутствием,
Вместо стандартного. Лучше выйти.

Из себя выйти от строк этих,
Смочь не писать ночами неистово.
Я тоже мечтаю о лете...
Типа оно мне поможет выстоять...