боль рождает искусство?

раньше я думал, что боль рождает искусство,
что мир построен на трех бетонных столпах:
на вкусе твоих вишневых губ, космически карих глазах и тонких запястьях.

это было моей единственной религией на протяжении трех лет и одного дня.
верой, вызывающей фантомные рези в мышцах и скрежет в костях.

это было смыслом моей скомканной жизни.

я ластился к твоим ладоням, как дикий зверь посреди огня,
как выползшие на песок рыбы пытаются достичь прибрежной пены,
чтобы начать дышать.

но чем ближе я был, тем сильнее внутри задыхался.

я, правда, не мог понять:

если ты — есть бог, почему я сгораю дотла?
и как остановить кровотечение в ранах, если твои пальцы в них
на две трети фаланг?

раньше я думал, что боль рождает искусство.
а теперь понимаю, что нет.

оглянувшись назад,
вижу пепел, туман и с грудины моей, перерытой, космический мусор.
если это прекрасно, то, может, я полный дурак?..