Душа, как керосиновая лампа,
Коптит, хотя и вышел срок.
Легла на стол обманчивая карта.
Сознания, недремлющий поток.
Но есть ли в этом, что, ни будь живого.
Казённый дом, не нужный разговор.
Как, в коммутатор – переводчик слова,
Чужой закрался, бюрократ и вор.
Мы в корне все неправильные были.
Встряхнули, переформатировали нас.
И мы свою неправильность забыли.
Все в бездне утонув остывших глаз.
Ничто не беспокоит, не тревожит.
Давно исчезла ненависть, судьба.
И ксерокс – жизнь, без передыха множит.
И получается война, война, война.
На, на, на истории
© Copyright: Владислав Копацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118012111234
Свидетельство о публикации №118012111234
Рецензии